Entrevistem Sergi Pons Codina, l'autor de 'Mars del Carib' Sergi Pons és un corsari amb pinta de malcarat que es guanya la vida fent 'piercings' en una botiga de tatuatges de Parets del Vallès. Me'l trobo rondant la terminal d'autobusos de Fabra i Puig, a quarts d'onze de la nit, amb la gorra Lonsdale calada fins a les celles. "Anem a algun bareto, no?", proposa, apuntant amb el mentó cap a un restaurant de cantonada al límit entre l'asèpsia i el desencant, on punxen el més caspós de la tecno-rumba madrilenya. Els que el coneixen saben que mai no li ha fet fàstics a una barra oberta. I menys a les dels antres de Sant Andreu, que a mitjans dels 90 van veure com ell i tants altres fills del Vallès Oriental aprofitaven el seu estiu de 'chicos del Preu' per deixar-se caure pel cantó salvatge. S'hi sent com a casa. Tenia la tendra edat de 17 anys quan va fer-se habitual del rodalies que baixava a Barcelona la tarda de divendres. "Anàvem tot el cap de setmana d'empalmada -explica-. Començàvem als bars d'obrers que obrien a les cinc de la matinada, seguíem amb els que feien torn de mitja tarda i després acabàvem a les okupes del barri". Es creien els reis del món, feligresos de la cultura 'oi!', amb les 'bombers' d'aviador cordades fins a mig pit i un ritme d'experiències límit acumulades que els va deixar el cos marcat de cicatrius de dalt a baix per sempre. ¿Tant ha plogut des d'aleshores? Periodisme 'gonzo'Només hi ha una manera de parlar d'un llibre com 'Mars del Carib': engatan
Després de venir a promocionar el seu anterior llibre, 'Crezco', Ben Brooks va decidir instaŀlar-se cinc mesos a Barcelona, dels quals en va passar quatre i mig totalment gat. En una d'aquelles trompes històriques que va durar tres dies va fer un sarró amb llaunes de conserves i birra a dojo i se'n va anar a escalar el Tibidabo amb la intenció de viure entre els matolls. El rotllo into the wild es va acabar quan va intentar fer la primera migdiada i es va clavar una pedra a la galta.
Però el parc d'atraccions segueix sent el que més li agrada de la ciutat. Quan li vaig dir que em portés de farra pels seus antres preferits, que jo pagava la primera ronda, em va citar allà dalt. Ple dia, i aquí estem. Ell porta les patilles de les ulleres unides amb una bola impresentable de celo. Abans d'entrar ja em veig, quasi en dejuni, davant d'una banyera de mig litre de cervesa. Beneit de mi, no sé que és la primera d'una dotzena. Perquè en Ben té 21 anys, i molt, però que molt fetge.
"On creus que vomitarem primer?", em pregunta. Té la sospita que l'estómac ens resistirà fins a l'Hurakan. M'estic de dir-li que pateixo un vertigen galopant per no trencar-li la iŀlusió. I al final, 'shit!', hi pujo.
A la cua del Barco Pirata em parla de quan va viure a Londres, mantingut per una dona de 40 anys que s'esclafava cigarrets als braços perquè ell no se n'hi volia anar al llit. Així comencen les confidències. A l'Hotel Krüeger xisclem tots dos com cabres degollades, agafats de les mans mentre un nan que va de Chucky ens empaita escales avall. Pixem infinitat de cops, i jo li explico que de petit em vaig trencar una dent en uns autos de xoc. I quan veu la foto de la muntanya russa crida: "Merda, semblo el cul d'un porc, rosat i amb pèl!". La compro, són cinc euros. Així la nostra amistat quedarà segellada per sempre.
Lolito
Ben Brooks
Blackie Books
249 pàg. 19 €